Todos os dias me levanto antes do nascer do sol. Agora não posso ir ao encontro do seu nascimento no Cabeço da Porca, no Vale da Lapa ou em qualquer outro lugar, que todos os sítios são  bons para ver o sol nascer. Entro no escritório. Antigamente olhava mais para os livros, cuidava mais da sua ordenação, pegava num e noutro e mudava-os de lugar. Poesia para um lado, romances para o outro, sociologia e antropologia para cima, psicologia e pedagogia  para baixo, história para a direita, política para a esquerda, um cantinho para viagens e turismo e gastronomia, outro cantinho para os livros de bricolage (até um, e que importante foi - como construir um minhocário) e, por dever de ofício os livros de filosofia. Conheço a história de cada um, conheço cada um por dentro e por fora e sei o que cada um me deu. Por trás de cada um está o seu autor, esse homem ou mulher com quem partilhei o melhor das suas ideias - nem sempre os seus ideais. 

Hoje deu-me para arrumar livros e acabei por dar conta que tinha inventado uma nova prateleira com velhos livros. Será que tudo o que fazemos tem um propósito?