A minha primeira leitura de 2006 foi a Odisseia de Homero e a última foi As Pequenas Memórias, de José Saramago. Parece-me que Saramago, depois do Nobel terá perdido o gosto da ficção e da narração. Nesta obra, trata de coisas vulgares de ma forma vulgar, quero dizer, pouco literária. Talvez pela história que nos conta da sua infância possamos compreender um pouco a secura afectiva da pessoa. E é onde as suas obras atingem a maior humanidade e o maior brilho literário: na afectividade dos seus personagens. Neste livro, tal se verifica na morte do avô e da avó.

A morte da avó:

«Tu estavas, avó, sentada na soleira da tua porta, aberta para a noite estrelada e imensa, para o céu de que nada sabias e por onde nunca viajarias, para o silêncio dos campos e das árvores, e disseste, com a serenidade dos teus noventa anos e o fogo de uma adolescência nunca perdida. ‘O mundo é tão bonito e eu tenho tanta pena de morrer.’Assim mesmo. Eu estava lá.»