Desde que me mudei para o Porto, vai para quatro décadas, que, anunciando o Verão, reservava um final de dia para ir à Feira do Livro para fazer o que regularmente faço: comprar livros. Antigamente mais do que agora, na esperança de encontrar uma pechincha. Com tanta sorte que sempre encontrava alguma. Os filhos acompanhavam, na certeza, de que nessa altura teriam aquilo que nunca lhes  neguei: livros.  Anos mais tarde, era ocasião de percorrer as bancas com amigos fechando com uma ceia no final ou um copo apenas.

A feira morreu ou mataram-na. Não por falta de dinheiro. Certamente vai haver dinheiro para outras atividades mais barulhentas com outros atores e outros públicos.